I'm yours [Ulter ¤ Septembre 902]

I'm yours

À peine rentré de la fête chez les Mancini – dès le lendemain – Ulter n'avait déjà qu'une chose en tête : tenir sa promesse à Freya. Il lui rédigerait un alphabet runique et les premiers éléments qui lui permettraient d'en commencer l'apprentissage elle-même. Ainsi que la traduction en langue commune, de mémoire, des premiers versets du Livre d'Erda : sous l'égide de la divinité du savoir et mis en forme comme un récit de Genèse, le texte évoquait les origines mythiques des pouvoirs des Sorcières. Son aimée lui manquait chaque jour un peu plus et l'otage n'avait aucune idée de la prochaine occasion à laquelle il pourrait la revoir. Cette soirée en l'honneur de Caeclilia leur avait été bien rude... Mais Tiberius avait fait le nécessaire pour soigner le jeune homme et malgré ces menaces qui l'avaient frappé – littéralement – Ulter voulait surtout retenir ces moments de bonheur auprès de Freya, leur sentiments déclarés, leurs promesses de se rendre l'un l'autre plus forts quel que serait l'avenir. Ce serait donc pour combler tant bien que mal son absence qu'il se donnerait tout entier à la transmission de son savoir. Pour cela toutefois, il fallait du matériel. De l'encre et des feuilles que l'archiviste n'avait pas.
Il détestait agir dans le dos du Consul. Ne put s'empêcher de s'en vouloir en abusant de sa confiance, alors que le noble le traitait honorablement... Cependant sa promesse à sa belle comptait plus que tout et il n'avait guère le choix : on ne laissait à Ulter que des tablettes et un stylet pour dresser les comptes qu'on lui réclamait – matériel que le contremaître récupérait chaque soir. En revanche, il lui était permis de déambuler dans la domus. Ce fut auprès d'un pupitre de Tiberius que lui vint la solution : un petit tas de feuilles froissées, griffonnées, attendait d'être jeté. Des brouillons ou des ratés. Ulter ne prit pas un instant garde aux abréviations et chiffres en vrac : c'étaient les rares endroits du papier encore vierges qui l'intéressaient. Profitant d'un moment de peu de passage, il plia, replia, coupa précautionneusement autant de chutes que possible, tentant de gagner le moindre pouce de place. Les jours suivants, sans relâche, Ulter guetta chaque petit laps de temps où il pourrait sans être vu revenir à cette table utiliser encre et calame. Parfois, cela ne durait que trois minutes. Mais il persévéra. Ainsi les fragments chiffonnés se remplirent-ils, lentement mais sûrement, de ses pattes de mouche les plus économes. Au bout d'un mois de travail secret, l'otage se trouvait ainsi en possession d'un curieux assemblage de morceaux à première vue méprisables, froissés, inégaux, coupés en toutes directions, intégralement noircis du maximum d'informations qu'il était parvenu à caser en cet espace restreint – c'était comme faire entrer le monde dans le réduit d'une prison. L'archiviste releva le défi – seulement interrompu par la semaine où il avait dû garder le lit après la flagellation – et dissimula le tout dans les coutures de son matelas... jusqu'à la prochaine opportunité que les Dieux lui donneraient de retrouver celle à qui tous ces efforts étaient destinés.

Ce matin-là, Ulter était occupé à ses comptes, accoudé à la fenêtre de sa chambrette, lorsque le pas pressé d'une toute jeune femme lui fit lever les yeux au-dehors. Il abandonna aussitôt ses tablettes et se pencha en avant. L'otage venait de reconnaître une des esclaves de la maisonnée Mancini. Oh il ne l'avait qu'aperçue au cours du banquet, mais il jouissait d'une excellente mémoire. À coups sûr, elle venait de la part de Freya pour se diriger ainsi directement vers la fenêtre où ils s'étaient parlé la première fois ! Son cœur battit chamade à ce souvenir. La servante se dirigea immédiatement vers Ulter et lui tendit un très petit billet. Sans un mot. Elle paraissait aussi pressée que nerveuse – ce que l'archiviste comprit aisément : elle accomplissait une mission clandestine pour sa maîtresse. Pour elle, se faire prendre serait épouvantable. L'otage avait entendu parler des tortures réservées aux esclaves... et de la loi romaine selon laquelle l'aveu d'un de ces instruments vivants ne valait que recueilli dans les supplices. Aussi ne la retarda-t-il pas une seconde. Il prit le pli, lui chuchota un « Merci beaucoup. » dans un chaleureux sourire et la laissa filer – lui-même revenant aussitôt à sa place initiale à l'intérieur. Ce n'était pourtant pas l'envie qui lui aurait manqué de poser à l'adolescente de nombreuses questions : comment allait Freya depuis leur entrevue aux arènes ? Ne souffrait-elle pas trop de sa belle-mère ? N'avait-elle pas eu de nouvelles crises relatives à ses pouvoirs ? Demander à la servante de transmettre quelques paroles à son aimée aurait bien aussi tenté Ulter. Toutefois, il était hors de question de mettre cette petite et Freya en danger.
Elle partit aussi vite qu'elle était venue et l'otage consulta le billet. Le parfum de musc confirma qu'il venait de Freya. Rêveur, regard flottant, le jeune homme en apprécia l'odeur avant d'ouvrir la missive. Les mots en étaient concis, directs. Pour des raisons évidentes. Ils furent néanmoins suffisants à le mettre en émoi. Aller à Subiaco ? Qu'avait donc échafaudé Freya ? Sans doute un plan savamment préparé qui lui valut toute la reconnaissance de son aimé : elle avait longuement pensé à lui ! Elle avait organisé une rencontre secrète, dont la venue de l'esclave et cette missive ne devaient être que deux rouages parmi tant d'autres ! ...Pure folie ? Élan du cœur ou raison fort mobilisée ? Allons ! Il fallait faire confiance ! Ulter aimait la jeune sorcière aussi pour sa fougueuse inventivité. Trois jours... Comme ils seraient longs ! Le motif était ingénieux : les sources chaudes de Subiaco, l'érudit en avait croisé la mention dans un ouvrage de géographie. On les prétendait curatives. Un prétexte parfait que la belle lui offrait. L'otage glissa le billet dans sa ceinture. Il lui fut difficile de se re-concentrer sur son travail ! Dans trois jours, il la reverrait. Il lui donnerait ses écrits. Ensemble ils passeraient un autre moment où ne compteraient plus qu'eux et leurs racines.

« Les sources de Subiaco ? » s'étonna Tiberius. « D'où te vient cette idée ? » « Je les ai découvertes en parcourant un atlas. Est-il vrai qu'elles possèdent des vertus thérapeutiques ? » Le Consul arqua un sourcil puis son regard tomba sur les jambes désossées de l'otage : « Ah. Je saisis où tu veux en venir. » Ulter renchérit : « Je ne sais pas ce qui arrive, en ce moment... Elles sont particulièrement raides et je sens des douleurs. Oh, rien de dangereux, mais peut-être que ces eaux sauraient mettre fin à cette... mauvaise passe ? » Le jeune homme détestait mettre en avant son infirmité. Il détestait encore plus l'exagérer et l'utiliser. Sans doute était-ce même la première fois qu'il le faisait... Oh, il ne mentait qu'à moitié : ses crises revenaient depuis qu'il ne recevait plus les soins d'Azura. Elles n'avaient rien de menaçant pour ses jours, seulement l'inconvénient de douleurs régulières – alors que grâce aux traitements de son amie et guérisseuses, il en était presque débarrassé ! Pas une fois cependant Ulter ne s'était plaint à Tiberius. Par fierté d'abord. Et ensuite parce qu'il ne manquerait plus que l'idée lui vienne d'envoyer manu militari chercher Azura pour la retenir avec lui... alors qu'Yggradsil avait besoin de sa soigneuse. « Pourquoi pas. » lâcha le Consul après un temps de réflexion : cela devait être sérieux, il n'avait jamais entendu l'otage évoquer sa santé ni réclamer quoi que ce fut. Or le jeune homme se tenait bien – si l'on omettait l'incident avec Tarquin Valerius – il pouvait faire cela pour lui. « Il n'y a rien à perdre. Je t'y ferai escorter par quatre gardes. Quand en aurais-tu besoin ? Au plus vite je suppose ? » « Oh je ne voudrais pas non plus vous presser... C'est une organisation, et je vous suis déjà si reconnaissant d'accepter l'idée. Dans... trois jours ? » « Je ferai le nécessaire. » « Merci. Merci beaucoup, Consul. » Ulter détourna quelque peu les yeux. Pour la deuxième fois, il l'abusait. ...Et toute sa relation avec Freya risquait de continuer ainsi, et l'otage d'enfiler ruses et mensonges comme des perles. Tiberius heureusement sembla ne pas se formaliser de son regard fuyant, qu'il mettait sur le compte de la honte à avoir dû se plaindre de son infirmité et réclamer. L'otage s'inclina puis se retira, songeur. Dans quoi s'embarquait-il ? C'était donc vrai que l'on devenait fou dans l'amour. Pour tenter de soulager sa conscience, il se ressassa qu'il demeurait une prise de Rome pour faire pression sur les siens ! Qu'il pouvait se permettre quelques ruses pour faire bonne mesure. Cela ne parvenait pas à le convaincre pleinement.

Et le jour fixé arriva. D'abord presque irréel tant Ulter n'avait cessé de se l'imaginer. D'en rêver par avance certains moments... d'en redouter d'autres : qu'arriverait-il si les gardes du Consul ne le lâchaient pas d'une cothurne et découvraient Freya ? Ses nuits précédentes en avaient été troublées. Les assauts de ses espoirs comme de ses craintes n'ayant eu de cesse de le réveiller. Alea Jacta Est ! disait le proverbe. L'otage ne manquerait pour rien au monde cette opportunité et, une fois installé dans l'attelage affrété par Tiberius, pria de toute son âme pour la réussite de l'opération. Il avait bien entendu caché dans sa tunique toutes les chutes de papier noircies de sa main, nouées en une petite liasse qui attendrait tout contre son côté, serrée par sa ceinture, d'être offerte à Freya.
Le véhicule sortit de Rome. Traversa d'immenses champs de vignes asséchés par la malédiction de Tatiana. Ulter regarda le paysage désolé avec un mélange trouble de hargne et de pesanteur. Il comprenait cent fois la vengeance de l'illustre sorcière injustement condamnée. L'Empire ne l'avait pas volé ! Et néanmoins... l'érudit se doutait – et regrettait – que les premiers sur qui tombaient les conséquences de cette sécheresse, comme toujours c'était le bas peuple. Il en voulut à cette noblesse égoïste qui s'accaparait les denrées pour ne rien changer à son mode de vie... alors que les événements pourraient inviter à plus de philosophie. Certains jours, il se rêvait tenter de profiter de sa place dans Rome pour échafauder un plan qui changerait les choses... Aussi fou que soit ce rêve.
On arriva sur la colline où coulaient les sources de Subiaco. De loin, Ulter pouvait déjà deviner des tonnelles, des colonnades usées par le temps et une masse de végétation dont les feuilles volaient pour tresser un écrin à l'endroit mystérieux. Un lieu idyllique à en faire oublier toutes les misères environnantes. L'otage se sentait tout chose. Ses cœur battait tambour. Il dut se canaliser pour s'empêcher de se gratter les peaux des doigts dans un geste nerveux. Où était Freya ? Pourvu qu'elle ait pris toutes les dispositions pour rester en sécurité au cas où la situation ne devait pas tourner au mieux... Maintenant, c'était à lui de jouer. Il sortit de l'attelage, s'appuya sur ses béquilles et tenta sa chance auprès des quatre gardes : « Je pense pouvoir me débrouiller dans les sources. Je ne serai que derrière ces arbres et... » « Deux d'entre nous surveillent l'attelage et les deux autres restent à tes côtés. Ordre du Consul. » l'interrompit la voix sèche d'un des vigiles. Ulter se retint de se pincer la lèvre. Il fallait trouver quelque chose... Gardant un visage neutre, du bout des yeux seulement il se mettait à l'affût d'une prise dans les environs, d'une idée... Il discerna bientôt une silhouette de stentor qui approchait. Elle venait de derrière les arbres. Sûrement un soldat des Mancini.

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L'arrivée du colosse impressionna Ulter. Découpée en contre-jour par un rais de lumière, sa massive silhouette n'en devint que plus imposante. Elle semblait ainsi prête à s'abattre sur le petit groupe. À côté d'un tel homme, même l'archiviste qui était pourtant grand et avait développé une certaine musculature du haut du corps, se sentit insignifiant. Avec un garde de cet acabit, les Mancini pouvaient sûrement éloigner de nombreux ennemis ! Avait-il toujours été à leur service ? L'individu disposait d'un physique qui aurait pu lui offrir une brillante carrière aux arènes ou dans l'armée.
Ulter prit soin de baisser humblement les yeux et, sans bouger ni ouvrir la bouche, laissa se dérouler les parlementions entre la montagne et la soldatesque du Consul. Il devait se rappeler n'être qu'un otage. Et que, officiellement, il se trouvait là juste grâce à la générosité de Tiberius : le patricien lui octroyait l'exceptionnelle sortie pour motif de santé. Le captif n'avait qu'à se montrer reconnaissant, aller où on lui disait d'aller, prendre aux sources le temps qu'on lui laissait, ne pas intervenir dans les négociations. Droit, mains serrées à de ses béquilles, Ulter se donnait un air neutre. Mais en vérité son cœur battait fort et il ne ratait rien du dialogue tendu, des précautions des commis envoyés par le Consul, des démonstrations de force du vigile des Mancini. S'entendre nommer « Précieux » de Tiberius lui inspira un début de rire jaune aussitôt ravalé : son visage devait rester fermé. Il y avait de quoi ne pas avoir envie de contrarier le colosse ! Ulter suivit ses gestes avec autant d'intérêt que d’appréhension. La balle se renvoyait. Chacun jouait ses atouts, avançait ses arguments.

L'otage repéra immédiatement l'outre de vin et la bourse de sesterces dont disposait le gardien. Sans doute utiles à persuader les gens d'armes au cas où les discours et politesses ne suffiraient pas. Freya avait pensé à tout. L'opération restait tendue... Dieux, puisse-t-elle aboutir sans encombres ! Dame Mancini aurait gracieusement laissé sa propriété ouverte aux soins de l'archiviste, disait le vigile. Ulter nota la subtilité capable de laisser planer le doute sur l'identité de ladite noble. S'il s'agissait de Caecilia, les soldats n'avaient en effet pas intérêt à se frotter à son autorité. Une vague de dégoût traversa un instant les tripes du captif au souvenir du mal que lui voulait la dragonne. Si elle savait que son identité servait à sa belle-fille, en ce moment, pour rencontrer clandestinement son aimé ! Il aurait volontiers souri à l'habileté de Freya mais garda au fond du cœur son admiration envers la belle sorcière ; envers l'élaboration de ce plan. Pour l'instant. Imaginer du reste les soldats de Tiberius venir incommoder la comtesse dans son petit confort ne lui déplut pas et le tableau l'amusa quelques secondes. L'otage chassa sitôt le détail de son esprit pour conserver son sérieux.
La montagne l'amusa en signifiant par une boutade qu'Ulter ne serait pas en état de prendre la fuite. « L'argument tient debout. » eut-il envie de renchérir. Enfin ! Les vigiles du Consul parurent convaincus et desserrèrent leur cercle autour de l'otage... non sans une mine bougonne de la part d'un des soldats. Sans doute imaginaient-ils que la comtesse avait ses propres soldats, qu'elle avait organisé l'espace pour qu'elle-même fasse ses ablutions de son côté sans être dérangée – et le captif son affaire dans son coin sous surveillance. « Eh bien vas-y. Dépêche. » grommela l'un des hommes d'armes en regardant à peine l'infirme, avant de s'éloigner avec ses pairs. Ulter remercia au passage la montagne, puis se permit de lui adresser un clin d’œil en l'apercevant déboucher sa vinasse – la panacée à toutes les résistances ! Il ne se fit pas prier pour béquiller jusqu'au haut de la colline.

L'otage ne prit même pas garde aux efforts que la montée lui réclamait, à se traîner sur ses cannes à la force des bras le long des marches. Qu'importait ! Ses pensées étaient déjà toutes à son aimée. Il déboucha sur une rangée de colonnes autour desquelles serpentaient des herbes fleuries. Les pétales d'un rouge éclatant recevaient les rais de clarté de ce lieu idyllique. La ramure des arbres distillait sa fraîcheur. Ulter huma le parfum de la nature que rien ici ne contraignait. Quelque peu intimidé, il avança jusqu'à entrer sous la tonnelle. Il y découvrit Freya, murmurant à son superbe frison couleur jais, comme assorti à la chevelure qui cascadait le long de ses courbes.
Qu'elle était belle ! Libre sous cette lumière qui auréolait son visage, loin des lourdes parures qu'il lui fallait porter dans les soirées mondaines ! Les deux amants ne s'étaient vus jusqu'alors qu'à la pénombre d'une ruelle, puis sous la chape oppressante de la fête aristocrate et des arènes, pris en étau par ce monde de pompes... Ulter redécouvrit Freya sous encore un autre jour – celui de sa radieuse indépendance, du charme de son naturel, de la fougue qu'il lui avait fallu pour orchestrer telle rencontre – et aurait passé l'éternité en l'instant qui s'annonçait. La fièvre du bonheur, piquée du léger frisson de la clandestinité, l'irriguait. Elle se tenait encore de dos. Il sourit, puis attira l'attention de sa si chère en annonçant : « Mademoiselle Mancini. » Avec une déférence aussi plaisantine que la révérence dont, du mieux qu'il put, il s'accompagna. Ses yeux se promenèrent une dernière fois avec un éclat contemplatif sur le décor, avant de plonger dans ceux de la jeune femme.

Sans perdre une seconde, il béquilla jusqu'à elle, se plaça contre un muret pour s'y appuyer, abandonner l'une de ses cannes et ainsi avoir tout le loisir d'entourer tendrement un bras autour de sa taille. « Nous deux ici... Si je m'étais attendu. Quelle folie tout de même, mais comme je suis heureux ! » Le ton de sa voix fut plain d'admiration pour cette folie. « Merci. » ajouta-t-il dans un souffle, tout près de la belle. « N'as-tu pas rencontré trop de difficultés pour venir ici sans encombre ni éveiller de soupçon ? »
Détachant brièvement ses prunelles de Freya, il consulta ce qui l'entourait. Son cheval qui agitait la tête au rythme d'un bercement tranquille, poussait parfois quelques petits hennissement. Ulter tendit la main pour lui caresser le chanfrein. Cette belle monture lui rappela les nombreux destriers qui, à Yggradsil, partageaient le quotidien du village. Et la proximité que tous, là-bas, entretenait avec la nature et les animaux. Therel avait même promis à l'archiviste qu'un jour, il essaierait de lui bricoler quelque chose pour lui permettre de monter en selle et découvrir le plaisir de longues promenades à cheval. Derrière la sorcière, Ulter nota du linge de rechange, un panier garni, des bouteilles. « Tu m'accueilles là comme un prince. » laissa-t-il échapper, ému et gêné. Il se souvint alors du fatras de papier froissé, couvert de ses pattes de mouches censées initier Freya aux runes d'Yggradsil, bien caché sous sa ceinture. Il lui offrirait l'humble présent quand il sentirait le moment opportun.
Un peu plus loin derrière eux coulait la source chaude. L'otage suivit des yeux la danse vaporeuse des volutes qui s'en élevaient. Quelle promesse d'un doux moment ! Cela ferait le plus grand bien à ses jambes, mais il ne pensait même pas réellement à cela. Le jeune homme ne voyait que sa belle, que lui avec elle, que l'eau calme et chaleureuse comme confidente de leur amoureux secret.

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Ulter étreignait son aimée, partageait sa joie d'avoir réussi à se voir tous deux en ce jour. Ses yeux luisaient, son cœur battait aux caresses de Freya, à la lueur dansotant dans son regard noisette. La main d'Ulter passa lentement dans la chevelure de la belle, tandis que leurs fronts se frôlaient. Il avait rêvé d'un tel moment. La sorcière n'avait jamais quitté ses pensées ni ses songes. Cette compagnie au moins dans son esprit avait jeté son quotidien dans une troublante alternance entre des moments d'insupportable attente – celle de retrouver sa si chère – et des heures durant lesquelles son souvenir rendait plus tenables ses journées d'isolement en sa chambrette, au fond de la domus de Tiberius. L'otage avait tout fait pour ne pas céder à la douleur de l'absence. Pour garder Freya dans ses pensées mais afin de mieux nourrir son action : la rédaction clandestine de l'alphabet runique et des vers du Livre d'Erda – façon de commencer à tenir sa promesse et, d'ici là, de concrétiser ses amoureuses pensées dans ce qui serait un présent dès que les Dieux lui offriraient de la revoir. L'action, telle était sa manière à lui de soigner l'attente de l'être cher. Action toute tournée vers elle.
Mais cela à présent ne comptait plus et il n'y avait qu'à savourer l'instant. Elle était contre lui. Elle promenait ses doigts fins sur son visage et le long de son torse. Le bras de l'archiviste restait noué à la taille de son aimée. Comme pour ne plus la perdre. Puisse le temps se figer sur l'étreinte ! Jamais encore Ulter n'avait eu ces relations avec une femme. Il découvrit avec Fraya – là, à Rome, dans la situation où il s'y serait le moins attendu – ce qui lui était resté inaccessible alors que nombre de comparses à Yggradsil le vivaient déjà telle une habitude. Le Destin aimait surprendre ! L'archiviste savait qu'il serait tout entier voué à la belle sorcière. Il répondit d'un tendre caresse à la confidence de la demoiselle : il lui avait manqué... La même absence l'avait tenaillé au cours de ces dernières semaines chez le Consul. Freya pourra le deviner au regard humide du jeune homme. Une mine plus pétillante lui revint devant la fierté de Freya à n'avoir rencontré aucun ennui. Ulter la contempla avec admiration. Elle avait admirablement manœuvré. Au milieu de ces dangers... pour lui.

Il reprit appui sur ses cannes, en écoutant sa belle lui conter comment elle avait déjoué la vigilance de Caecilia. La brève évocation de la harpie assombrit le regard de l'otage mais aussitôt la conjura : pas question qu'elle gâche ce moment. Il espérait qu'un jour la sorcière échapperait définitivement à l'emprise de la comtesse. Empêcher une fille de venir se recueillir sur les terres où elle se sentait en présence de l'âme de son père... était odieux. Quel sens de la mémoire de la part de quelqu'un qui l'avait épousé ! Un plissement au nez, Ulter afficha son mépris pour ce qu'il devinait entre les mots de Freya. Mais autant ne pas remuer la lame dans la plaie. Il reporta un regard doux et tranquille sur son aimée, l'accompagnant dans le souvenir du défunt comte, puisqu'il se trouvait là sur une terre de recueillement où d'ordinaire la demoiselle ne se tenait qu'en compagnie de l'image de son père. À cette pensée, le jeune homme se trouva intimidé. Comme s'il devait se faire accepter du lieu, de son esprit. « Ton père vit donc à travers cet endroit et en toi qui en parles. Je regrette de ne l'avoir pas connu. J'espère devenir digne de ce qu'il aurait souhaité pour toi. » murmura-t-il. « Vous veniez donc souvent ici ? Et... de quoi aimiez-vous parler ? » Ulter se demandait si le comte avait déjà confié à sa fille une part de ses secrets. Jusqu'à quel point avait-il levé un pan de voile sur les racines avec lesquelles la sorcière se familiarisait ? Il était curieux du reste des conversations qui avaient pu faire de sa belle la femme ouverte et solaire qu'elle était.
L'otage acquiesça alors que Freya le rassurait : nul ne viendrait les gêner, le garde de la demoiselle veillait. « Brutus a l'air en effet du genre qui ne tolère aucune désobéissance. » sourit-il. « Je veux bien croire que nous ne serons pas dérangés... et que les gardes de Tiberius passent un sympathique moment arrosé. » Un temps. « Tiberius ? Oh non, il n'a Dieux merci rien suspecté à ma demande. Je lui ai dit que mes douleurs s'étaient réveillées. Que profiter des sources aiderait à les chasser. » Un peu de gêne perça ses mots : il détestait utiliser son infirmité, mais pour le coup... et pour Freya... il n'avait pas hésité ! Allait-il par ailleurs s'habituer à mentir au Consul ? Qu'adviendrait-il pour Freya et lui si le patricien découvrait ce qui se tramait ? Et les ruses d'Ulter. Et les feuillets qu'il avait rédigés dans son dos... Tout cela avait un goût de folie pour la sorcière comme pour l'otage.

Ulter tapota le col de Bucéphale, avant de suivre la demoiselle vers deux sièges sous la tonnelle. Il sentit une pointe de malaise dans son rire, alors qu'il s'émerveillait de l'environnement idyllique où elle l'accueillait. Il n'y avait là que nature et simplicité mais pour Ulter cela valait tous les accueils que l'on pouvait réserver à un prince – et rien des pompeuses réceptions de la noblesse n'égalerait cet endroit où il retrouva un peu du charme d'Yggradsil, où la nature cohabitait avec le quotidien. « Un prince reçu par la déesse. » plaisanta-t-il pour voiler son trouble, en souvenir de leur rencontre où il avait évoqué la divine Freyja devant la noble. Ulter priait souvent la Grande Mère et figure de Vie pour son aimée. « Nos légendes racontent que Freyja possède un manteau qui permet de voler d'un monde à l'autre. » lui narra-t-il dans un sourire, les yeux pleins de ferveur alors qu'il exprimait à travers ce mythe son plus grand espoir pour la sorcière : qu'elle aussi un jour puisse voler en toute liberté entre Rome et Yggradsil, se réconcilier avec elle-même et laisser enfin parler sa magie.
Sa belle était irrésistible, les joues rosées par un aveu si nouveau pour elle aussi. Une fois encore ils se nouèrent l'un à l'autre et Ulter goûta à l'ivresse d'un baiser. Ses lèvres prirent celles de Freya et chacun se délecta du parfum en partage. L'otage sentit les doigts menus de son aimée envelopper ses épaules puis pianoter contre lui telle une caresse féline. Sa main vint rejoindre celle de sa chère et l'enveloppa à tâtons, son pouce effleurant la paume avec tendresse. Il la porta à ses lèvres et l'embrassa. Relevant le visage, il confirma la douce folie de la sorcière en un murmure complice : « Oui. Mais j'aime cette folie. Je crois même que je te l'envie. Il faudra m'apprendre. »

Elle s'écarta. Ulter arqua un sourcil curieux, avant d'assister à la démonstration que la sorcière lui donna. Il suivit la trajectoire des verres dans les airs avec un regard ému et admiratif – le même regard qui accompagnait le spectacle des premiers pas, ou une danse initiatique, ou quelque rituel inaugural d'un novice lors des cérémonies à Yggradsil. Les calices avaient un peu trembloté sur le trajet, cependant ils arrivèrent sans heurt à bon port. L'émerveillement d'Ulter salua sa manifestation de pouvoirs qui commençaient à être domptés ! Il partagea d'un large sourire la joie et la fierté de Freya : elle pouvait l'être ! « Magnifique ! Tu commences à te faire à tes pouvoirs et eux à toi. Tu sembles même rapide ! » Personne ne la formait, elle travaillait seule. Sa volonté était à saluer et d'une mine tranquille, main à l'épaule de la jeune femme, il lui souhaita d'être paisible : la fatigue diminuerait à mesure que viendrait l'habitude. Il trinqua avec elle à cette journée inoubliable.
« Elle le sera. » Ulter ne but que deux timides gorgées. Le vin était délicieux mais il expliqua : « Je ne vais boire que très peu. Il ne s'agirait pas que je sente l'alcool en rentrant chez le Consul. » Freya l'invita à profiter du bain et d'un repas quand il voudrait. En s'installant sur un siège, posant ses béquilles contre le muret, il acquiesça. « Merci. » Un temps. « J'ai moi aussi quelque chose pour toi. » Il déposa sa coupe. De sous sa large ceinture il sortit la petite liasse de feuillets empaquetées d'une maigre ficelle, qu'il tendit à Freya. Elle pourra découvrir les lambeaux de papier froissé aux formes inégales, deviner sur les uns de quoi apprendre l'alphabet runique, sur les autre quelques vers qu'elle pourrait déchiffrer. Ulter avait, enfin, noté sur une dernière chute les correspondances entre les mots d'Yggradsil et ceux de la langue commune avec Rome. Drôle de cadeau aux airs de ''j'ai fait avec ce que j'ai pu'' et où les lettres microscopiques criaient la clandestinité de l'opération autant que l'exigence d'économie. Ulter croisa les doigts sur ses jambes, gêné. Que ne pouvait-il lui composer les plus beaux des manuscrits, comme ceux qu'il avait l'habitude d'encrer à la tour des archives...

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Un sourire nostalgique orna le visage d'Ulter aux mots de Freya. Ce lien fort avec la nature, l'ardeur que l'on mettait à choyer la terre tel un trésor inestimable passant de générations en générations, il le ressentait pour Yggradsil. Et bon nombre de ses pairs cultivaient un lien semblable avec leur chère cité et la forêt qui l'environnait. « Oui. Les sorcières, et notre peuple en général, accordent beaucoup d'importance au lieu que nous habitons. Parce que c'est une richesse infiniment plus fiable que je ne sais quels artefacts de luxe. » dit-il, accrochant son regard à l'olivier dont parlait Freya, sous lequel il imagina avec émotion la danse d'une petite flamme en mémoire de sa défunte aimée. « La terre se transmet, pas tant comme un bien matériel, mais comme la langue ou la culture : chacun l'habite et la fait vivre. » Au bras de sa belle, rêveur il inspira les parfums que dégageait la végétation autour de la tonnelle. Quant à ces arbres morts, Ulter voulut y voir le creux du cycle : un jour ça renaîtrait à l'instar de chaque chose. « Et puis, nous autres croyons la nature fort habitée. Par une infinité de forces qu'on ne soupçonne même pas, par l'esprit des défunts aussi... peut-être même par une part de divin ? En tout cas c'est ainsi que j'aime à me figurer les dieux, immanents, dans la terre, et pas juste loin au-dessus de nous dans une espèce de lieu réservé où ils seraient circonscrits. »

L'otage détailla les motifs avancés auprès du Consul pour justifier sa venue céans. Ses explications parurent satisfaire Freya : lui non plus n'avait commis nul faux pas et des deux côtés, leur plan aura fonctionné ! Il rit de bon cœur à son trait d'humour et, haussant les épaules, ajouta volontiers : « Je crois que nous sommes tous les deux de sales gosses qui nous valons bien, c'est tout ! » Et ces rares moments avec celle qu'il aimait valaient tous les stratagèmes du monde. Peut-être même un jour lui offrirait-il de quoi fuir la vie étriquée qu'à Rome elle détestant tant. Ah... S'il pouvait tôt ou tard être délivré de son statut d'otage, rentrer et... trouver comment permettre à la belle de voyager avec lui aussi souvent qu'il lui plairait vers la terre natale de sa mère ! Mais pour l'heure, il béquilla jusqu'au petit banc ombragé sur lequel il prit place aux côtés de la demoiselle.

La démonstration que fit Freya de ses progrès dans la maîtrise de sa magie ravit le cœur du jeune homme. Immobile, tout à l'admiration des prouesses de la sorcière, il riva ses prunelles luisantes de joie, de fierté aussi, aux verres qu'elle amenait vers eux. Il se sentit cependant la gorge nouée par sa première confidence et souffla : « Tu me rappelles un amie. Elle maîtrise le feu mais comme toi elle en est encore à s'entraîner... et longtemps elle s'est vue comme une anomalie. Pourtant, à Yggradsil je dis au jeunes gens qui viennent me trouver pour discuter de la découverte de leurs pouvoirs... que loin d'être des erreurs, ce me semble plutôt être des signes que nous avons encore une infinité de phénomènes à comprendre. » Il sourit, cueillant régulièrement le regard de son aimée. « C'est vrai que cela a de quoi intimider. Être capable de faire voler quelque chose, c'est briser ce que l'on croit savoir d'un phénomène scientifique. Mais... cela demande à être compris, je suppose. »
Il grimaça à cette notion de monstre invoquée par Freya, baissa les yeux. Oh ! Comme il connaissait ce sentiment, pour d'autres motifs – la raison évidente de son infirmité que, faute de comprendre rationnellement, certains avaient mis sur le compte d'une malédiction, d'une mauvaise âme appelant une punition des Dieux ou que savait-il encore. Il garda le silence sur cela, toutefois ses gestes d'affection et la profondeur du regard qu'il eut pour Freya dirent ô combien il comprenait. « Cicéron est sage à ce sujet : Quod crebro videt non miratur etiam si cur fiat nescit ; quod ante non vidit id si evenirit ostentum esse censet.** Ceux qui parlent de monstres sont orgueilleux à qualifier ainsi ce sur quoi généralement ils ne savent en plus rien. » La bonne humeur lui revint à entendre Freya décidée à assumer ses pouvoirs, à reprendre le flambeau de sa mère, à apprivoiser sa force. « Tu seras une grande sorcière ! Non seulement par ton don, mais aussi par l'histoire et les valeurs qui sont tiennes. » affirma-t-il d'une voix tendre où pouvait se ressentir tout l'amour voué à Freya.

Il reçut volontiers le jus de fruits, qui aura le mérite de ne pas le trahir à son retour chez le Consul. Les amants trinquèrent, avant que la jeune femme ne pose les yeux sur les chutes de parchemin noircies de runes que lui offrait Ulter. Ému, sentant la tiédeur lui monter au visage, il suivit les gestes émerveillés et précautionneux de la sorcière le long des pattes de mouche. Elle avait, en cet instant, la même fièvre de curiosité et de bonheur que lui lorsque la découverte de nouveaux savoirs le transportait. Il accueillit ses remerciements d'un tendre sourire, caressa délicatement ses mains qui venaient de saisir les siennes. « Oui, ce sont quelques-unes de nos runes les plus importantes. » Et avec le même entrain que sa bien-aimée, il s'installa au mieux, se trouvant à présent tout contre elle, un bras enroulé autour de ses épaules alors que leurs doigts se trouvaient toujours noués. Il l'écouta prononcer quelques sons. Ceux-ci prenaient une couleur toute singulière et personnelle – belle aux oreilles de l'archiviste – au gré des modulations de cette voix. Un timbre aussi plein de douceur que de la flamme qui habitait celle que ces découvertes enthousiasmaient. Ulter enchaîna par la lecture de quelques invocations dont ils purent lire la traduction : « Varnärstafur Valdemars... Ægishjálmur... » Puis il lut en dernier : « Að fá stúlku. » non sans un fond de malice, accompagnant sa lecture d'une oeillade complice à Freya : ce symbole-là louait l'amour d'une femme.
Ils purent ainsi s'échanger quelques phrases en langue traditionnelle d'Yggradsil, celle dans laquelle se déroulaient les invocations magiques et toute cérémonie, celle aussi des poèmes et récits épiques de leur Cité. Au quotidien cependant, les gens du village parlaient la même langue commune que ceux de Rome, quelque part dans un genre de bas-latin éloigné de ce que fut le verbe classique de l'Empire. Ulter savoura cet échange, retrouva grâce à Freya l'immense bonheur d'entendre parler le dialecte de ses racines, et fut heureux de voir combien elle appréciait leur lecture. La belle serait riche des deux cultures, latine et Yggradsiloise, honorant de chacun de ses parents. Leur dialogue fut ponctué par le doux écoulement des sources à côté d'eux. Un vent léger venait ourler la face des eaux claires et tièdes dont bientôt ils profiteraient, comme de toutes les autres douceurs du lieu.

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** « Ce qu'on voit fréquemment ne nous surprend pas, alors même que souvent on en ignore la cause ; mais ce qui ne s'est jamais vu, nous l'appelons aussitôt prodige / contre-nature. » Cicéron

Codage par Libella sur Graphiorum